HALLOWEEN «Victims of the Night» (1997) : DARKSIDE.ru

Сегодня мы поедем в Детройт, девочки и мальчики. Такая вот выездная экскурсия для любителей музыкальной истории ужасов. Мы уже почти на месте – перед нами полузаброшенный ангар, служивший лет тридцать назад местной студией звукозаписи. Главный вход безнадежно заколочен и завален мусором, но нам туда и не надо. Мы с вами полезем прямо в несвятая святых – подвал. Здесь, разгоняя бледным лучом фонарика одуревших от страха крыс, копошащихся в кучах отбросов и мотках сгнившей пленки, мы спустимся по крутой лестнице вниз. Осторожно, не поскользнитесь. Эй вы! Поднимите его. Молодцы.

Мы на месте, можете осмотреться, вид потрясающий, не так ли? Настоящий андеграунд. Рассохшиеся гитары, куски звукоизоляции, сгоревший пульт, гнутые микрофоны, куча пустых бутылок, петля из струн под потолком. Каков антураж, а? На диван лучше не садиться, неизвестно, чем на нем занимались.

Где экскурсовод, вы спрашиваете? Да вот же он, присмотритесь внимательнее, вот эта мутная банка на столе. Пытливые посетители первыми замечают какое-то шевеление в желтовато-зеленой жидкости, пыльная банка покачивается, под крышкой закипают пузыри, и в ее глубинах появляется некий сгусток. К вящей радости собравшихся, неизвестный сгусток поворачивается вокруг своей оси, и перед удивленными туристами во всей своей красе предстает, прости Господи, человеческая голова. Голова впечатляет: на голом черепе, украшенном хищным оскалом, висят, как жеваные тряпки, остатки кожи, из макушки пучками торчат спутанные розовые и цвета «вчерашний блондин» патлы, вокруг глаз заметны остатки театрального грима, а зубы густо измазаны помадой.

–Доброй ночи, друзья, – говорит голова, – меня зовут Брайан Томас, и я расскажу вам свою печальную историю.

Родом я из Детройта, штат Мичиган. С детства любил музыку, ну, там, знаете, рок-н-ролл и телок. Все, как полагается. А еще мы с друзьями уважали всякую жуть и чертовщину. Мне даже как-то говорили, что меня в детстве укусил Элис Купер. Все может быть, не буду портить легенду. Короче говоря, мы очень хотели стать крутыми рокерами. Сочиняли классные песни, снимали клипы, записывали альбомы, зажигали на концертах, народ от нас был без ума...

Из зала раздается пара резонных вопросов.

Голова злобно шипит и пытается плюнуть в собравшихся. Безрезультатно. Слизнув прилипшую к стенке банки слюну почерневшим языком, она кричит:
– Да иди ты к дьяволу со своими чертовыми чартами с продажами, и Мотлями своими, которые Крю, подотрись. Мы были бы в сто раз круче, чем они, если бы не чертово индейское проклятие. Да я бы, черт подери, не плавал бы в этой гребаной банке, если бы не оно.

– Всему виной продюсеры и бабки, – продолжает голова. От них все беды. Мы записали самый улетный свой альбом, там такие были хиты, что никому бы мало не показалось. Вот он, в ящике стола. Да помогите же мне, идиоты, видите, мне неудобно туда лезть!

С помощью гида на свет извлекается облезлая катушка с надписью "Victims of the night" на этикетке. К картонке прилип таракан.

– Вот он родимый! Сколько сил на него было угрохано, сколько времени потрачено, сколько выпито и вынюхано... Красота...

Голова мечтательно замолкает на мгновение, затем продолжает.

– Здесь вы могли услышать кучу крутых риффов, четкий, как это говорится, плотный бас, ну и вокал вашего непокорного. Весьма достойный, кстати: едкий такой, местами на визг срывающийся. Ну и песни всякие, про ужасы разные: "Victims of the Night", "Candy Cane", "Children of the witches", "Nightmares" и еще до кучи. Некоторые прямо пробирали до дрожи, как "No Place", например. И лирические штуки мы тоже записывали, вроде той же "Angel" инструментальной, чтобы всем хорошо было. Мы так хотели, чтобы они звучали из динамиков каждого занюханного бара для металлюг! И клавиши у нас были. Что не у всех бывает вообще-то. Барабаны, правда, какие-то странные получились, пластмассовые, местами, ненатуральные, но и хрен с ними.
Из зала раздается еще несколько резонных вопросов.

– Что случилось?

– В том-то вся и штука, что альбом мы записали еще в 86 (эххх, славный был год), а издать так и не издали. Искали издателя, не могли найти, видите ли, музыка у нас, де, нехорошая, молодежь развращающая, мать их. Тогда всех гоняли. Блэки Лоулесса знаете? А Twisted Sister? Ди Снайдера, вон, по слушаньям всяким таскали, а с нами вообще никто связываться не хотел. А потом как-то раз нам повезло. Ну, вернее, это я тогда думал, что повезло, сейчас-то оно вон как вышло. Встретил я как-то на одной тусовке мужика. Хитрого такого, с виду – толстосум, говорил, что в музыкальном бизнесе завязан. Продвигает, значит, таких ребят как мы. И нас тоже продвинет. Он еще тогда обещал: альбом будет полный крышеснос. Про духов каких-то говорил, про чертей индейских. А мы тогда молодые были, уши развесили, повелись на всю эту байду, хлопнули по рукам, подписали контракт. И, как водится, устроили грандиозную пьянку по этому поводу. Наутро я проснулся в этой самой банке, студия вся в хлам, аппаратуры нет, все побито-поломано, а камрадов моих с менеджером этим и след простыл. Ищи-свищи.

– Теперь понимаете, металлюги хреновы, глэмщики недобитые, почему никто мой шедевр, мать его, не слышал! А мне теперь даже микрофон взять нечем, агррррррх!

Голова захлебывается раствором и замолкает. В толпе туристов раздается приглушенное шушуканье, слышатся обрывки фраз: «…пи***ж!», «…врет, как дышит», «…а послушать...», «…и как оно?», «…сувениры?». Тут одна из облупившихся стен резко раздвигается, и в образовавшемся проеме появляется ярко освещенный и опрятный лоток с надписью Pure Steel Records и стопками запечатанных дисков на прилавке.

Гид, незаметно переодевшийся в фирменную футболку лейбла, подскакивает к прилавку и бойким торгашеским голосом восклицает.

– Вам понравилась история Брайана? Увлекательно, не так ли? Тогда обратите свое внимание сюда: только сегодня вы сможете приобщиться к забытой легенде, к поверженной иконе шок-рока, к хиту всех времен и народов (тут продавец, понимая, что заврался, сглатывает и продолжает) купите, растиражированный с помощью цифровых технологий и черной магии, альбом, столько лет считавшийся утерянным. Всего 20 баксов, господа!

Продавец, напоминающий вольного сына прерий, хитро жмурит черный глаз и, заталкивая ногой звякающую стеклом коробку под прилавок, восклицает: да вы только послушайте! Альбом просто крышеснос!

Halloween

« Victims of the Night »

1997

CD Album

7

/10